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sábado, 30 de julio de 2011

"Ella fue cuatro lunas más adentro de mi alma"
Carlos Varela
Hicimos un par de canciones antes de que te olvidara, y ahora recortaba tu silueta; solo su contorno de mis recuerdos.
Cuando te pienso -más de lo debido-, la sobredosis de realidad impregna mis sentidos, embota el dolor estruendoso que por su fuerza me aletarga, entonces lloro quedito, me hiere como las trémulos gotas constantes en una superficie sólida, casi imperceptible; unas mil cuatrocientas cuarenta veces por día... Incontenible. Lacerante. Mórbida: Infeliz.
La ironía jala de mi voluntad ardiene al piso, tira mis fuerzas, hace destrozos y juega -enferma- con mis rodillas quebradizas si tomo valor para observar tus fotos y no reconocerte ahí, tan blanca, tan negra, tan gris... y un hilo de palabras constrastantes que ni solitarias ni juntas, te describen a tí.

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